Silencio

He de agotar mis letras, cansarlas de tanto guardarlas y mandarlas en alguna nube sureña. Debería de existir el correo de abrazos y los pañuelos voladores para dártelos en esta madrugada.
Hoy tengo un nudo en la garganta y lo saco para convertirlo en párrafos llenos de tristeza, porque todavía no aprendo a decir las palabras adecuadas cuando alguien pierde a un ser querido, tal vez muchas estén de mas y solo el silencio llegue a transmitir todo lo que quisiera decir.
Todos los dias nacemos y morimos como nace el sol y llega la noche, la vida es una constante ida y vuelta, que tal vez nunca lleguemos a entender, pero si de algo estoy segura es de que todo lo que somos hoy es parte de ese pasado que continua en la memoria cotidiana.  Los recuerdos son un aprendizaje a nuestras acciones, para crecer y volar alto.
Voy a escribirle a la vida porque gracias a ella te conocí  pero también voy a escribirle a la muerte para que lleve mi canto a ellos, a los que se alejaron por un tiempo, pero que un día todos iremos por esa misma vía.
No hay explicaciones para algunos sucesos,  si tratamos de entenderlos seguramente terminaremos por echarle la culpa a algo o a alguien. La vida une y la muerte lo deshace todo, con el mismo soplo que salimos del vientre de nuestras madres, pero no hay poder con eso, y de nuestra actitud va a depender la manera con que comprendamos los ciclos de la vida.
Desde chiquita me enseñaron en la escuela que todo lo que moría en la tierra se convertía en nuevas vidas, y crecí pensando en que mi abuelo seguía viviendo ahí en mi corazón  porque el había sembrado interminables historias y experiencias que muchas veces se regaban con mis lagrimas, y que hoy son el fruto de mi esencia.
Solo voy a decirte fuerza, para que su semilla nazca en vos y se renueve, fuerza para que el pedazo que dejó en tu corazón nunca muera, fuerza para que tu sonrisa le permita la plenitud de la paz.

Silencio


http://www.youtube.com/watch?v=PpcM_bJai80

Por Guchito

Te vas... quedándote ahí,
Me ves yéndome a quedar allá,
al otro pie de nuestra cordillera,
al otro pie de nosotros,
somos un cuerpo separado por tanta distancia, tanta nostalgia y tanto brillo en los ojos,
que este amor se siente a lagrimas,
a abrazo apretado de ausencia,
a respiración profunda,
se siente a amor, si indudablemente a eso...




 Para Pato y Gonza

matete

mañana gris, el silencio mental donde reposa la melodia eterna de que no estas aqui.

te llevo flores, las guardo en libros para que algun dia las veas.

la luna me guiña un ojo, me dice que mañana es otro dia.

el tiempo para los  que sueñan es un invento de los que piensan.

la ventana circular desde donde te miro me dibuja la tenue silueta de tu ausencia, sombras perdidas en la noche.

algun poeta estremecido por el temblar de mi cuerpo,se ha apoderado de mis manos que escriben en una hojita de otoño toda la historia inacabable de mi ser y mi sentir.

un cometa volador se escapa por el cielo mendocino, te busca, sin nada encontrar.

improvisados son los cantos de mi vos, que me sacuden las celulas de mi cuerpo, movilizando las venas donde el condimento innombrable pasea.

el mate, el alma, la alma, el palo santo, los patines, el camino, el pan casero, la tierra en las uñas, el sol pegando en las caras, los pelliscos, las cosquillas, la voz susurrando, el brazo, los brazos, el abrazo, la noche y las estrellas, el cuento noctiluca, la sombra del jacaranda, el aroma de un aromo frances, los campos de Francia, el matete, el secreto, la piel, el contact, el tango, los duendes, los frutos rojos, la sole, la pau, la cancion, las fotos, tus fotos, la memoria, el tiempo, la distancia, la pelicula, el sueño, te sueño, quilombo, remolinos, tiemblo, la puerta, los niños, escucharte, amor?, ansiedad, hoy no me quiero morir!, suspiro...esperar.

o desayunarte esta palabras en ayuno:

"Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón"

Diversidad

(escuchando de fondo http://www.youtube.com/watch?v=95IvXVD0Utc)


¿que nos hace diferentes?,si todos somos parte de lo mismo o lo mismo es parte de un todo.
hay diferentes miradas;pero ojos conectándose al fin.
hay maneras de caminar;pero un mismo camino donde se transita.
hay te de tilo,te de menta,te de limón, te de te;pero una taza con vapor mojándonos las mejillas.
hay abrazo largo,abrazo cortito,abrazo forzado,abrazo de oso,abrazo almico;donde laten dos corazones unidos.
hay manos acariciadores, manos que golpean, manos que crean, manos percusionistas, manos que transforman, manos que hablan, manos que bailan, manos que temen agarrarse de otra, manos timidas y manos que juntas se dicen secretos; todas llevan las lineas de la historia que hemos decidido vivir y que van a seguir estando alli.
hay sonrisas que te liberan, sonrisas coloradas, sonrisas fortalecedoras, sonrisas enamoradas; una boca contenta de par en par.
vivimos en distintos paises, pero todos nos sostenemos por la misma tierra.
escuchamos tango, regee, pop,rock, indie, instrumental, clasicos, folklore; pero la musica contiene las mismas notas musicales.
todo se ve con colores.
para los que usan reloj el tiempo es el mismo, para los que no usan, el tiempo es esa estrella.
nada se nos fue dado para someterlo a ser propiedad, nada esta dicho, nada es tan acertado como el palpitar de un corazon.
los titulos condicionan, nos explican lo inexplicable y se pierde la magia, lo importante es el contenido me dijo faustina hoy.
somos el mismo cielo, el mismo mar, la misma lagrima, el mismo amar.
la misma energia, el mismo atomo, el chin chin de las copas, los ojos de los enamorados, las arrugas de la vejez, vos, yo, nosotros, vosotros, ellos...
Porq mas alla de las diferencias con la que nos encontremos en nuestra vida, la diversidad es lo que nos hace interesante el pasar de los dias.

Síndrome Poético Otoñal

Esa estación bendita donde Mendoza se transforma en un París de los 1800, con las parejitas en la plaza y la gente combinando sus colores con el cielo y el paisaje. Porque el amor no llega en la primavera sino en el otoño, mientras los duendes de las acequias se entremezclan entre la hojarasca y te hacen cosquillas.
Un buen momento para sacar las agujas de tejer y ordenar los enredos del verano.
Poner la bici en buenas condiciones y disfrutar de las calles grises.
Regalar algún zurrón de pastor envuelto en una servilleta.
Coserle flores a las desgracias y dejarse remendar por alguna alma regadora de esperanzas.
Tiempo del no tiempo, de guardar el reloj y mirar mas al cielo.
Fotosintetizarse todo el día.
Dejarse llevar por la brevedad del corazón.
Ser un botón en una remera o una botellita de arena en la mesa de luz.
Que los aromos francés nos regalen su perfume al oído.
Que las miradas se encuentren y los cuerpos bailen.
Veredas como rayuelas y esquinas para lavarse la cara.
Sombreros con cintas y vestidos voladores del viento.
Caras amarillasonrientes.
Porque el otoño nos mueve adentro, sacando el moco, el estornudo, la alergia, la lagrima, el pañuelo, el paraguas, la canción y el sentimiento. Todo afuera, todo afuera....que vuele, que se vaya.
Y como ultimo síntoma darte cuenta que no paras de escribir, de decir, de cantar, de soñar, de soplar poesía.
Un olor a poesia, eso es otoño.